Blev inkallad till min fåniga chef direkt när jag kom till verkstaden. Jag trodde han känt lukten av gammal fylla och skulle klaga på mina dryckesvanor i vanlig ordning, men den här gången hade han retat sig på helt andra saker.

Han hasplade ur sig att jag pratade sex och fylla och att det icke var acceptabelt. "Dra i picken" var orden han använde. Visst, jag pratar ofta om att runka pungen, stoppa in långa fingret i ändtarmen och hur ljuvligt det är att vara full, men det tycker jag är helt okej, han e ju för fan en mini-Stalin.

Jag har varit en gulnad och krökt stortånagel i ögat på PK-tomtar till politiker förut och har skrämt slag på han Stjernkvist (eller vad han nu heter) och en turkisk snutskit (Redar), än håller jag krutet torrt.

Som vår vän Calum säger: "I can't be bothered". Fast nån gång når min Nemesis den kritiska massan och då kanske en lavett skulle kännas som en behaglig och varm vårvind jämfört med en hop knöggliga knogar i garnityret.

Basen är på minerad mark, men vet inte ens om det. Det säger barre "poff", så är saken ur världen och mitt hatobjekt ett minne blott. Han beter sig tölpaktigt gång efter annan och jag är icke hans slasktratt, detta ska han bli varse när hans tid är kommen.

Jag har kämpat mot vad jag kallar slödder i årtionden, att då gå i clinch med en kutryggig kommunalanställd räka är snabbt avklarat. Massa, massa: you so dumb.

MVH/Pelle Jönsson